Es poeta, estudió Licenciatura en Letras y es docente en la Universidad de Buenos Aires. Es todo lo que sabemos de ella, y nos alcanza. El resto lo iremos conociendo con el tiempo, si se decide a seguir colaborando con “Calibán”.
Mamá va a morir pronto. Lo sé.
No es que esté moribunda:
anda encendida.
Es fugaz. La conozco.
Cuanto más ilumina más se esconde.
Esconde la vergüenza de desear
no ser más nunca.
Todas las madres mueren algún día.
Pero ella sabe cuándo. Cómo.
Esa es la diferencia:
camina entre nosotros
sabiéndose recuerdo.
Mi madre envuelta en un parque
jurásico, una era de hielo.
Derramando ahora mismo
el testamento
sobre las plantas,
sobre el cemento,
sobre sus sandalias
que yo voy a heredar. Lo sé.
Sé muchas cosas. También
que nunca voy a usarlas:
ella riega su muerte mientras yo
grito que tengo sed.
Riega las plantas. Sabe
que pronto va a morir y otros
acallarán mi sed. Soy un brote
nacido del cemento.